Acabo de hacer una canción y no les puedo mostrar la letra ni melodía. Sin embargo, ahora mi mente piensa en idioma planetario. De ahi que puedo decirles que este track tiene a venus y saturno en cancer en casa 5 (la casa de la diversion y creatividad) impidiendo que venus se abra totalmente al placer, aun cuando cae en cancer que es pura nutrición y amor maternal, aunque en baja vibración sea dominante y celoso en silencio. Y de eso saturno se alimenta para hacer mejor su trabajo de verdugo.

A la vez la luna está en casa 7 (la casa de la pareja) en piscis y hace una oposición con Saturno haciendo que su frialdad se fortalezca. Y cuando parecía que el disfrute había perdido la batalla. Saturno no se esperaba que la venus que cree tener dominada y reprimida haría un trígono con la dulce, emocional y PODEROSA LUNA que si no fuera por ese trígono tan fuerte y compatible con venus mas la energía onírica de piscis, también hubiera podido ser anulada. Esto añade un torrente de amor y placer y no tiene nada que envidiarle a los cuentos de hadas.

Pero por qué digo que sin ese venus en trino con la luna en piscis todo hubiera acabado mal?

Y es que en la casa 7 también TAMBIÉN ESTÁ URANO el planeta de la libertad hace conjunción con las emociones puras e intensas de la luna. Polos opuestos unidos en el pentagrama.

Esto es un alboroto y en piscis acentuando el lado oscuro: las pesadillas, sueños lúcidos y premonitorios que pueden llevarte a la locura si partimos de lo que trama el villano Saturno, ya que para mi la energía de piscis en alta vibración es la más sensata, inteligente y superior.

Pero cuando parecía que nada podía generar más euforia, Venus hace un sextil con Plutón que esta en casa 8 (representa el sexo y la muerte) en leo tirando MÁS pinceladas darks, sexuales que finalmente crean una estabilidad distinta a la que todos conocemos. Pero estabilidad finalmente que no existiría si no cayeran en leo, pues al ser regido por el sol da luz al niño interno y juguetón, ilumina con autoridad y dulzura. Aunque obvio no le faltara soberbia y orgullo si los planetas no renuncian a sus ansias de poder olvidando la armonía que debe haber en la música.

Comencé a hacer fotos “provocadoras” “exhibicionistas”, “sugerentes” desde el 2004 aprox. En fin así las llamó la prensa moralista, pero para mi son fotos donde me expreso, protesto y sí tienen una carga erótica.

Las hice por mi cuenta y por puro amor al erotismo y a la lucha contra la represión femenina, mucho antes de que existiera la horrenda palabra “empoderamiento.”

O antes de que comenzará la movida “feminista” radical que te sanciona si eres mujer y no estás de acuerdo con su discurso fanático que ya, al parecer, ya perdió objetivo.

Me encanta ser mujer y ser mujer me da derecho, como a cualquier persona, a hacer lo que quiera con su cuerpo mientras no dañe a nadie.

O tal vez, volviendo al asunto anterior, el objetivo siempre fue destruir al hombre, anularlo sexualmente. Cuando los hombres también son víctimas del machismo. Les enseñaron a reprimir emociones.

Eso los enferma, los mata antes que a las mujeres. Y existen más suicidios de hombres que de mujeres. Al igual que asesinos. El dolor se convierte en odio a uno mismo o puede presentarse como odio a los demás.

Escuchar a mis amigas hablar de sexo me daba vergüenza ajena, eran demasiado explícitas innecesariamente o se iban como si se asustaran, cómo si se estuviera hablando de algo que no quieren aceptar que existe.

Esto me llevo a muchas preguntas. Todo siempre me lleva a muchos cuestionamientos, pero que exista tanto tabú alrededor de la sexualidad, que sin ella no estaríamos aquí, me llevo a obsesionarme con analizar cada reacción sobre esta en distintos círculos sociales, países, pero sobre todo en Lima.

Que las mentes dañadas piensen que soy prosti, promiscua por eso o que me interesa ver dickpics, o me juzguen, no es mi responsabilidad.

Nunca me levanté un día diciendo “hoy voy a comenzar a empoderarme”. Así nací pq soy mujer y me encanta. Nadie me enseñó, nadie me apoyo, yo cuestioné y analicé esta sociedad podrida.

No juzgo a promiscuos, ni a actrices porno, ni a prostitutas. Pero no me gusta lo que hacen. Así como no me gustaría ser contadora, ni por trabajo, ni ad honorem.

Hoy me levanto y pienso, por qué nací tan avant garde? Mentira no me he levantado, no he dormido.

Espero les gusten mis fotos y aprendan a no juzgar a nadie SIN CONOCER.

No me manden DMS a ver si quisiera ser actriz porno o prosti . Me parecen geniales las actrices porno, me dan mucha curiosidad. Pero estaría más cómoda bajo un puente que haciendo una porno. Es una falta de respeto.

Tampoco aceptar dinero por sexo porque mi cuerpo es quien cuida mi alma, mi vibración. El alma es muy vulnerable y si llenamos nuestro cuerpo con distintas energías, colapsa. Aparte nunca he trabajo en algo que no me guste.

Nunca me llamaré empoderada porque suena a emparedado. Es una palabra fonéticamente horrenda y comunicativamente es como decir que una mujer solo por ser mujer no nace con ganas de luchar por sus derechos.

Yo siempre lo hice. Por eso enseñen a sus hijos e hijas a PENSAR en vez de estar inventando términos absurdos y un lenguaje inclusivo que solo trata de anular al hombre.

Nada que busque un mundo mejor nace del resentimiento. Y nadie que haga algo que nace del resentimiento es inteligente, ni noble.Buena semana para todos!

Y recuerden: no tenemos que estar de acuerdo en todo para querernos.

Me dijeron que era un momento, pero fue toda una vida.

Me dijeron que todo pasaba, pero fue toda una vida.

El diablo me veía dormir de niña y yo solo quería estar con Dios

Hoy solo sé que siempre me quisieron fuera de este plano.

Y yo no quise escucharlos

Porque quería tanto a mi familia

Que no podía abandonarlos

Que no podía dejarlos solos

Y desamparados en un mundo cruento

En mundo hecho de traición, de enfermedad,

Y tristeza desgarradora

Pido perdón a la luz y a las tinieblas por no haber elegido a tiempo

Y creer que yo podía salvar a quienes más amaba

Nunca debí nacer entre dos muertos,

Con dos muertos dentro

El dolor se congela cuando actúo

Y cuando actúo soy lo que quisiera ser

Porque lo que soy son solo sobras llenas de sangre

Porque no puedo, ni quiero ser feliz

Porque alguien me quiere fuera de aquí

Desde que nací

Alguien que nunca me atreví a conocer

Porque tenía vivia en el espanto, entre secretos y penitencia

Pero hoy mi único miedo es seguir viviendo

Porque no fue un momento,

no fueron dias, ni meses, ni años

Porque fue y es  un dolor permanente e inexplicable,

punzante, siniestro y placentero, un dolor terrorífico,

un dolor que limita lo que siento entre palabras de un poema adolescente.

Te dije

Que ya no quiero que nadie entienda

Que ya no quiero que nadie me quiera

Que ya no quiero que nadie me diga

Que me quede

Que ya no quiero que nadie piense en mi

Quiero desaparecer de todas las cabezas que alguna vez

quisieron ayudarme y solo hice padecer

Y ya decidí que ya no quiero estar aquí

Y es que hay errores en la vida

Perdón por no irme antes

Los tuve que escuchar todas las noches

La verdad si los oí por eso nunca dormi

Y el colegio fue mi refugio del desamparo y el abandono

Por qué no me fui antes

El cordón umbilical no me ahorco lo suficiente

No lo hice yo misma porque cuando lloras al nacer ya estas secuestrado

morada y roja, un bebe que vino a disimular sus heridas

para poder respirar

Y cuando tuve pánico permanecí porque pensé que era un ser humano

Perdón por no irme antes

Los tuve que escuchar todas las noches

Pero los ignoré por terror a perder el amor

 Amor que solo existe aquí

Amor que no es amor.

Amor que no comprendo.

Esta es mi esencia

Llena de dolor y angustia

Estoy sola como todos, pero no soy como todos

Solo hago daño y me estoy matando

No duermo

No como

No siento

Y mis lágrimas solo son de arrepentimiento

Y si quise sentir

es porque queria dejar de creer que estaba sola

todos los domingos por la tarde mirando a la ventana que daba a mi jardin

mientras mis padres hacian parrilladas.

Nadie nunca me miro, mientras yo los observaba.

Fuera de mi, disociada y desintegrandome.

Porque yo sabia que todo lo verde plantado y cuidado por mi madre

se ocultaba una tragedia

Yo solo quise ayudarte

A ti

Y a ti también

Pero fracase

Solo tuve pánico de que algo los aleje de mi

Pero siempre que algo me alejara de aquí

Y ahora que estoy lejos

No quiero que nadie me saque de este infierno

Porque este es el infierno

Mi infierno

Mi pesadilla

Mi tortura

Mi pena

Mi tormento

Mi pavor al irme de aquí sin haberlos salvado

perecio

Hasta hoy a nadie salve, a nadie protegí como quería

A nadie le di lo que necesitaba porque nadie me necesitaba.

-porquenadienecesitaanadie-

Pero yo si, desde hace mucho, necesitaba irme.

mi energía inservible es letal y mi cuerpo absoluta materia.

Si no hay nada más que esto

Después de este infierno

Prefiero nada más que esto

Prefiero la nada y el polvo de lo que siempre estuve hecha

Y nunca acepté

Perdón por no irme antes

Perdón por venir

Por  quedarme y dejarte conocerme

Te lo permiti

Pero no me conociste

Y desde que lo sé

No siento mi alma

Abondono el cuerpo

Que dejó que me conozcas

Y que hará que me olvides también.

 Me quito la mascara

Esta es mi oscuridad

Sin fuerza y sin nada más que decir, que hacer y sin poder proteger

Solo se destruir

Me voy a destruir

A nadie protegí como quería y nadie nunca conoció toda la adversidad que viví para poder lograrlo.

Cuando siento que estoy sola no es porque crea que nadie está junto a mi. Es porque mi felicidad no coincide con la de nadie. Es porque mi tristeza no tiene razón. Es porque me dejaron sin familia y a la fuerza me trajeron a este mundo en el que no sé cómo sobrevivir.

No estoy bien y no estaré mejor jamás. Me quito la vida todos los días y el dolor me une, estrangulándome, a las personas.

Y cuando me desvisto.

Cuando me desvisto, puedo respirar.

Las reacciones de odio y provocación me hacen sentir que tiene sentido mi existencia en este lugar.  Este lugar en el que sé que no pertenezco.

Y por eso, no quiero vivir más.

Quiero ser solo esa imagen que no pertenece a nadie, ni siente que debe ser parte de algo más. Quiero morir todos los días y, desgraciadamente, soy inmortal.

Mientras todos mueren a mi alrededor, lloro y lloro, porque no los supe cuidar.

Yo no sé por qué te sigo, ni qué espero de ti porque contigo no puedo estar. Yo lloro y no siento. Protejo, pero todos morirán.

Me das nauseas, angustia, ansiedad y ganas de masturbar. Y no me gustas. A mi no me gusta nada que haya nacido en este mundo y que encima pueda caminar.

Solo me quiero desestresar. Usándote, me convierto en una más.

No quiero unirme con nadie, nunca me dejan respirar.

Odio que veas mi cuerpo,

pero es lo único que te puedo dar porque en mi habita el demonio de los que no saben amar.

Siempre me ha parecido un tanto fuera de sitio que me digan “feliz día de la mujer” cuando ser mujer no debería ser premiado, pues deberíamos tener los mismos derechos que los hombres, aunque no seamos iguales: PORQUE NO LO SOMOS.

Si existiera el mismo trato para hombres, como para mujeres, no se le estaría premiando a un sexo sí y al otro no.

Por otro lado, es un día en el que se conmemoran tantas muertes de mujeres inocentes que han y siguen siendo día tras día, hora tras hora, segundo tras segundo, víctimas del machismo.

Sin embargo, tengo claro que si alguien me dice “feliz día de la mujer”, me regala flores o tiene un lindo gesto conmigo, no voy a rechazarlo. Por qué lo haría si es un gesto de cariño? No sería como sumarse al odio contra el cual supuestamente se lucha?

Mucha gente prefiere recordar lo terrible que hemos sido tratadas y seguimos siéndolo por los hombres y, aunque sin necesariamente violaciones o asesinatos, por nosotras, con nosotras mismas y entre nosotras también. Está bueno, me parece estupendo. No lo critico, me parece coherente y consecuente. Aunque no sé si saludable…

Sin embargo cuando ya cruzas la línea de lo sensato e impides y juzgas a la o a el que decidió celebrar este día no es ya como bastante fanático? Y hasta me atrevería a decir que medio bestia de parte de las mujeres que más que feministas parecen terrucas por lo radicales. Al parecer, creen que están siendo una especie de heroínas cuando rechazan gestos bonitos menospreciando la vulnerabilidad de hombres y la alegría y orgullo de otras mujeres.

No luchamos para ser felices? Quién te crees tú para decir qué se celebra y qué no, si soy mujer como tú, si soy humano como tú y quiero ser libre como tú.

Si alguien quiere CELEBRAR el día de la mujer no está haciendo daño a nadie, sino todo lo contrario. Yo, por ejemplo, no creo que haya nada que celebrar, pero no tengo tengo derecho a imponer cómo reaccionar. Están cometiendo un delito?

Lo gracioso es que estas mujeres que acusan por celebrar el 8 de marzo, son las mismas que luego hacen conciertos solo de mujeres. Es que somos unas víctimas que necesitamos excluirnos para que se nos aprecie? No, la lucha debe ser integral. Eso es lo que yo propongo.

Entonces tenemos que pasar este día quejándonos, lamentándonos para que esto tenga sentido y si no lo hacemos estamos en pecado? Algo así como hace algunas decadas cuando nadie podía ni reír, ni bailar, ni cantar en semana santa? Es en serio? Eso les parece que da más sentido a la lucha?

Cuando podríamos escoger también celebrar que somos mujeres y nos encanta serlo con las distintas formas que existen, prefieren el drama. Podemos celebrar ser mujeres junto a los hombres porque juntos somos un todo. Porque somos parte de este universo que se construye con dualidad, con la energía femenina y masculina que habita en hombres y mujeres.

Creen que el drama las va a llevar a algo trascendente? Creen que repitiendo y volviendo a las víctimas nos estamos defendiendo? El mal se combate con el bien y el bien NO ES DRAMA. El drama es EGO y en este caso creerte con la verdad absoluta de señalar y despreciar detalles que personas (o sea el universo) tienen hacia ti es meterte un ultra cabe. Vale pensar.

quiero morirme
y que nadie se acuerde
para que no me olviden
quiero morirme
y que me saquen la piel
para ver todas mis heridas
y que nadie las mire
quiero llenarme de sangre
hasta estar muerta
quiero que mi cara desaparezca
hundida en mis huesos
manchados de sangre
sin piel sin ropa y sin sangre
quiero estar sola para poder morir
sin que me den comida
y solo poder beber mis lagrimas
quiero que me borren de su mente
para nunca haber existido
para morir en paz
sin sentirme culpable
quiero morirme
y escribir en las nubes
y que me lean sin haberme conocido
quiero morirme
para ser anónima
para no dar lástima
para no dar amor
para no dar sexo
para no dar consejos
ni fuerzas
ni dolor
para que no me duela el dolor
de vivir
de seguir existiendo
y con pastillas seguir sobreviviendo
sin saber a que vengo
sin saber que estoy muriendo
sin saber que es lo que siento
quiero morirme
sin hacer ningún esfuerzo
quiero hacerlo de la misma forma que tu lo hiciste
para quedarme contigo en el infierno
y que el dolor no signifique estar muriendo y que el sufrir sea un experimento
quiero morirme lo antes posible
para que mi historia no continúe y nunca más sentir que he perdido todo el tiempo.

                            ¿Qué es el arte?

Agradezco a todos y todas los que alguna vez me dijeron, intentando defenderme, que mis fotos no eran porno, que no eran vulgares, que son arte. Pero, ¿qué es el arte?

Las personas solemos denominar a algunos elementos como “artísticos” porque nos parecen “bellos”. De ahí que, se desprendería la pregunta, ¿qué es la belleza? Pues sabemos que no todo lo bello es arte. ¿Por qué afirmamos entonces que el arte siempre debe ser bello y no vulgar, ni pornográfico?

Según Artur C. Danto,

“La noción filosófica de la estética ha vivido en el pasado casi por entero dominada por la idea de la belleza, sobre todo en el siglo XVII, la gran época estética, cuando aparte de lo sublime, lo bello era la única cualidad estética que tenían en cuenta los artistas y pensadores. En el siglo XX, en cambio, la belleza desapareció casi por completo de la realidad artística.”

Si el arte no tiene por qué contener belleza para ser considerado como tal, por qué mis fotos tendrían que dejar de ser vulgares para ser consideradas arte? O, por qué si no son vulgares, no pueden solo
“ser” fotos y no arte?

Es ahí cuando me viene una de las más grandes interrogantes que me he planteado en la vida: ¿Es que acaso falta una o más palabras para poder expresarnos sin menospreciar? Utilizamos el termino arte como si se tratara de cualquier palabra y como si todos tuvieran la potestad de decidir qué es arte y qué no. Como si todos tuvieran la verdad absoluta acerca de lo que es bello o no. O como si cualquier expresión artística, hecha por un artista (persona que se dedica a cualquiera de las artes: música, pintura, escritura, fotografía, etc) es pues, por consecuencia, arte.

 Cuando la obra artística no tiene real trascendencia, no consigue impacto, ¿por qué llamarla “arte”? Falta una palabra. ¿Y quién mide esta importancia? El receptor, el público y la historia. Jamás el propio artista. Por eso, no entiendo a los seres que dicen ser artistas cuando solo han compartido su obra con sus amigos y familia. El arte debe ser comunicado y esta es una propiedad básica en él.

Pero, volvemos a la pregunta, ¿qué es el arte? ¿El arte es necesariamente hermoso?

“A decir verdad no sé cuál es la estética de “la caja de brillo” de Warhol, si es que la tiene.” Dice Danto. Pero definitivamente es arte. ¿Y por qué la obra de Warhol es tan artísticas como las pinturas de Miguel Ángel en la capilla Sixtina?

Según el filósofo Hegel, la razón por la que la belleza artística es superior a la belleza natural, es decir, la belleza de un atardecer con lluvia, a un cuadro de un atardecer con lluvia es porque la artística es nacida y renacida del Espíritu. De la misma forma que lo es el dadaísmo, por ejemplo. Que la pintura sea nacida del Espíritu significa que el fenómeno natural está ausente.

Es decir, una foto considerada pornográfica no tiene al fenómeno natural presente, como tampoco una película, como tampoco la pintura de una escena pornográfica. Entonces, también podría ser considerada arte. Arte y a la misma vez, porno sin intención alguna como tampoco la tendría un cuadro de hermosos cerezos japoneses. La diferencia es que una escena sexual, no nace del espíritu sino de la carne. Pero, ¿y si quiero utilizar una foto pornográfica para expresar lo que llevo en el espíritu?

 Ahí es cuando la disonancia y la transgresión se vuelve compatibles con la belleza, pues la belleza ya no tiene que ver con lo estético sino con el significado que le da el autor en su propio contexto. Es así como se crea un concepto.

Pero, ¿existe algún significado o, más bien, alguna intención más allá del despertar el mero apetito sexual en una foto porno?

Y ahora, entonces, ¿cuál es mi intención con mis fotos? Mi intención es hacer lo que me gusta porque me gusta el erotismo y no digo “arte erótico” porque el arte es tan subjetivo como lo vulgar. Me gustan todas las expresiones eróticas y me importa poco si se consideran arte o no. A veces creemos que solo el arte merece respeto, pero toda creación lo merece así uno mismo no la considere arte.

“Para el puritano, todo desnudo es obsceno, para el libertino, cualquier desnudo es justificable” Dian Hanson.

Considero, a diferencia, de Hanson que no se trata de que sea justificable. Justificar un desnudo es como justificar nuestro propio cuerpo y afirmar que consideramos que un cuerpo desnudo sin razón artística aparente, se convierte en vulgar. Lo vulgar para ti, de la misma forma que el arte, no es lo mismo que para mí.  

Sin embargo, una obra de arte podría despertar la lívido y no por eso dejar de ser arte. Que esa no sea la intención del artista, es otro asunto, ya que nadie es responsable de lo que la obra genere en el receptor. Pero, una obra se halla siempre situada en un contexto y ese contexto es el que finalmente dicta el veredicto como “La divina comedia” o “Don Quijote”. Obras que no tendrían la misma trascendencia si hubieran sido escritas en otra época de la historia.

Ahora, volviendo a poner de ejemplo mis fotos, ¿en un contexto de puro machismo en el que la sociedad acusa a la mujer de puta por mostrar un cuerpo desnudo o usar poca ropa, no podría ser una forma de transgredir el hecho de querer provocar sexualmente al espectador para que sea víctima de su propia doble moral? ¿No se convierte entonces en una suerte de protesta artística?

No se asusten, repito, yo jamás me denominaría a mí misma artista. Creo que el peor artista es el que intenta hacer arte. Yo me expreso y lo comparto. Lo que suceda después solo serán las consecuencias, consecuencias que no me harán culpable, pues la expresión no es un trato personal con nadie.

Y no está mal que no sea arte, puede no serlo y ser bonito. Así como el arte puede ser horrible. El arte está sobrevalorado.

Pero yo me identifico con el arte que no es necesariamente bello, que es rechazado e incomprendido.

Me gusta el arte transgresor, pues la belleza es subjetiva y muchas veces termina por convertirse en técnica más que en expresión. En cambio, la transgresión da un efecto imposible de solapar en el espectador y siempre nace del espíritu, por más asquerosa que sea.

Aun así, no puedo resistirme al arte bello, al que tiene como característica principal la belleza y como si se abusara de esta misma, nos hace sentir que queremos entrar en ella. Recuerdo el cuadro pintado por el deshollinador en la película “Mary Poppins.” En el que él, Mary y los niños entran a bailar entre pingüinos. Eso es lo que siento cada vez que veo un cuadro de Agnolo Bronzino, siempre que decido hipnotizarme con “el jardín de las delicias” de El Bosco o me identifico con la propia Venus de Milo.

Entonces, ¿cuál es la labor del arte? ¿Dejarnos con una sonrisa? ¿Crear realidades distintas que nos sumerjan en una evasión romántica y la fantasía? ¿O dejarnos insatisfechos, perdidos y con ganas de seguir buscando respuestas?

¿Por qué tienen que existir los vecinos? Te gustó que nos escucharan cuando me gritabas y me escupías, mientras te metías la coca a la nariz con los dedos sin miedo a que se caiga. Me hiciste recoger todo lo que botaste como si trabajara para ti. Te recuerdo que tenemos sexo solo dos veces al mes, solo cuando me funcionas. Porque tus costumbres han malogrado tus herramientas de trabajo. Tú trabajas para mí y no te das cuenta. Te hice llorar estando duro, nunca había visto a nadie llorar en ninguna clase de anfetamina.

Destruí tu ego de cocainómano, antes de que fuera demasiado tarde, cuando me reí porque no se te paraba más. Y es que, cómo te puedes creer superior al resto estando tan necio e imbécil?

Lloraste duro y me enamoré de ti. De tus ojos rojos, de tu piel sudada mojándome la ropa, de tu cara llena de lágrimas que caían en el suelo y formaban lagunas llenas de polvo blanco. Me enamoré de ti porque estoy loca. No lo dudo, estoy loca, y por lo mismo, no me drogo, me cuido. Pero te protejo cada vez que tengo ganas de sentirte. Porque el cuidarte me excita.

Te tengo en mis brazos mientras lloras y gimes. Te ahorco con mis manos con una fuerza invisible. Y me besas las tetas, que aunque son pequeñas, llenan tu corazón que está vacío. Estás encarcelado. Me amas porque es lo que yo quiero. Porque fue lo que le pedí al universo mientras me peinaba mirándome al espejo.

Me gusta que te drogues, que te quemes el cerebro, que dejes de funcionar, porque nada de eso necesito. Quiero que solo quede tu corazón, añoro nublar tu mente, ser yo quien te droga.

No te podrás cuestionar por qué me llamas tanto, por qué gritas mi nombre y sueñas que me voy con otro. No me conviene que analices la razón por la que no puedes vivir sin mí.

Con el corazón solo se puede amar y tu corazón me pertenece. Me amas, pues mis manos solo las uso para secar tus lágrimas estando duro. Yo con mi piel te curo para volverte a enfermar.

Sé que más tarde me volverás a maltratar, me volverás a decir que no entiendes que veo en ti, me volverás a ignorar como si yo no quisiera sentirte dentro de mi.

A mi me gusta tu cara y lo demás lo invente yo. Te convertí en lo que yo quería. Eres mi esclavo. Aunque en la cama quien se arrodille sea yo, quien grite sea yo, quien llore drogada de excitación sea yo.

Hoy es el segundo día en el mes que te visito. Te deje durmiendo duro, me quiero ir a bañar. Cómo haces para dormir duro? Qué aburrido eres.

Pienso en ponerme la casaca con capucha que traje todo el año y que uso sin lavar desde el verano. Para salir de la casa de un adicto por la mañana, hay que tener agallas.

Me da vergüenza, pues yo soy una persona normal. Trabajo de nueve a seis, voy al gimnasio y gasto todo mi dinero en comida. Si no estoy obesa es porque no como todos los días.

Todos saben que soy normal, menos tú. Si lo supieras, no me dejarías que te vea llorar, ni comer, ni mear. Te ves tan vulnerable, por eso me encantas. Te identificas conmigo como si tuviéramos algo en común. Eres un drogadicto, yo no.

La casaca con capucha que no lavo desde la primera vez que me quede en tu casa está insoportable. Te dormiste encima de ella y dejaste caer la chata de ron. Hoy, los vecinos le pondrán cara a mis gemidos y sabrán quién soy…

No quiero juzgar a nadie por la razón que decida seguirme. Pero, debo confesarles que es un poco imposible cuando la mayoría de personas me juzgan por ser como soy y sin conocerme. Porque ser como soy es postear esas fotos, es opinar lo que la mayoría no está de acuerdo, es escribir lo que siento. Desde niña hasta la adolescencia he buscado la validación de mis padres, no la aceptación porque ser aceptada en un mundo como este no es algo que podría enorgullecerme. Me encanta ser especial, aunque eso me haga parecer antisocial, no me permita enamorarme y haga que las personas no me entiendan.

Por eso, no quiero juzgar a las personas por nada. Sin embargo, es imposible no juzgar a estos seres que esperan que yo me sienta mal porque ellos deciden seguirme porque pongo fotos “en bolas.” O sea hay que ser imbécil para hacer responsable de la razón por la que tu eres parte de su sequito de fans.

Uno puede seguir a alguien por la razón que desee, aunque esto muchas veces evidencie lo que hay en tu cerebro. Es decir, si crees que yo soy solo “un culo con lunar” porque muestro las nalgas, es tu problema no ver todas las otras maravillas que comparto y me gusta expresar. Es tu culpa que el motivo por el que me sigas se base en tu instinto animal. Es tu responsabilidad que esto ocurra en la sociedad.

Hablando claro, que las mujeres se muestren en poca ropa o en nada de ropa, qué tiene de malo?  Es parte de la coquetería, de la seducción y es una característica, queramos o no, muy femenina. La religión ha enseñado a la sociedad que las mujeres que se “exhiben” no se quieren.

La mayoría de religiones son machistas y para darnos cuenta de eso no hace falta leer, ni llevar un curso de nada, solo tener un poco de masa gris. Al machismo le conviene que la mujer no se quiera, ni se exhiba para poder tener el control sobre ellas.  Las mujeres siempre han sido más peligrosas que los hombres en asuntos eróticos.

 Y esto no tiene que ver con feminismo, esto lo sabes si has llevado un curso de filosofía de la historia básico en la universidad. Pero la mayoría de humanos creen que la filosofía no sirve para nada porque no da dinero. Eso también los hace imbéciles, pero eso es otro rollo del cual hablaré otro día.

Podríamos hablar también de qué es exhibirse, salir en la tv es exhibirse? Desnudarse es exhibirse? En qué punto el exhibirse es un delito o cuándo es consecuencia del moralismo que exista en esta sociedad que quiere clasificar y acusar a todo lo que no entiende. Pero de eso también escribiré otro día. Les suelto las preguntas para que las vayan digiriendo.

Y ahora volviendo a mis fotos, disculpen mi hobby es desviarme, por qué debo sentirme mal porque alguien decida seguirme solo por ver mis fotos? Ustedes creen que yo debería dejar de hacer lo que me gusta por eso? Pues mi vida sería más triste aun. No me hagan esto. Que prefiero que los seguidores que me quieren por una razón superficial se limiten a eso. No podemos obligar a todos a ser profundos. Y eso no está mal, todos necesitamos ser frívolos a veces.

Yo, por ejemplo, que me paso la vida cuestionándolo todo, analizando hasta las miguitas de pan, me va muy bien a la vez comprar ropa compulsivamente, pues de otra manera, no habría equilibrio en mi vida. Sería una intelectual aburrida con aires de grandeza. Que los aires de grandeza los tengo, pero no soy aburrida.

Muchas veces me pregunté si los seguidores de Adri Vainilla me leerían. Muchos comentarios de personas que afirmaban que a mi solo me querían ver calata me desanimaban a hacer públicos mis textos.

No niego que muchos quieran verme calata, como querrían ver a otra mujer que les guste. Pero después de este tiempo de “bloguera” puedo decir firmemente y sin lugar a dudas que los pajeros también leen.

Es difícil que a una chica que se toma tantas fotos a sí misma la tomen en serio. Y son, increíblemente, los supuestos “openminds” los que más se creen con derecho a juzgarme.

Esos que dicen ser ateos, agnósticos. Esos que cada vez que se habla de religión se creen con el poder divino de escupir encima de uno. Esos que son más fanáticos que un cristiano ortodoxo. Esos, esos son los que más la llaman a una vanidosa, egocéntrica, morbosa, pecaminosa, lujuriosa, promiscua, regalada, arrecha etc.

Al parecer, para estos eruditos esto tener estas características te quita profundidad y capacidad de reflexión. Yo me pregunto, ¿estos no son acaso los conocidos “pecados”? ¿Los pecados, la culpa, el miedo y las creencia de que el cuerpo es un simple lastre inservible y toda la serie de dogmas que nos impusieron las religiones? Vale pensar.

Por eso, yo prefiero yo defiendo a mis seguidores pajeros. Son mucho más sinceros. Y yo valoro muchísimo la sinceridad en una persona. Aparte, yo también soy pajera, pajerita y algunos días pajeraza.

¿Quién no es pajero? ¿Por qué desprestigian a mis seguidores llamándolos “pajeros”? No entiendo. A mi la verdad poco me importa lo que hagan con sus manos o con su cuerpo cuando ven mis fotos. No me quiero enterar. No hay nada más desagradable que recibir fotos de sus partes erectas. No hay nada más asqueroso. Pero ese no es el comportamiento de un pajero, ese es el comportamiento de un trastornado de un orate. Y no todos los pajeros son orates.

Aunque debo admitir que sí me gusta que me digan tanto mujeres como hombres que se masturbaron leyendo alguna historia mía. Me gusta, pues quiere decir que estoy haciendo, de alguna forma, trabajar su cerebro con algo mucho menos fácil de decodificar que una imagen. Es sabido que lograr que la gente se esfuerce en leer un texto es mucho más difícil que lograr que vea una imagen.

Pero por favor, tampoco es que me ponga. Solo me gusta. Y tengo muy en claro que tampoco eso es garantía de que mis textos o mi forma de escribir sean buenos. Yo estoy feliz porque hice que los pajeros leyeran.

Aquellos pecadores al igual que yo que solo piensan en cuerpos desnudos, en sexo y en cochinadas. Aquellos que nunca han terminado de leer un libro en su vida. Esos que ni su madre pudo hacerlos entender que la lectura era importante. Esos me leen a mí, no a ti.

Yo le pregunto a todos esos cultos pensadores, ¿de qué les sirve tanto esfuerzo? ¿No se trata de democratizar la educación? ¿No se trata acaso de pensar en el resto? ¿De no mentirle? ¿De dejar de ser tan pretencioso y compartir?

El arte, la lectura y la cultura deben ser comprendidas y atractivas para todos. No solo para los asexuales que nunca se pajean y se la pasan leyendo libros, fumando y tomando café en parques sin moverse. Obvio con esa vida, ¿de dónde sacas energía para pajearte?